宿醉的头痛像钝刀子反复割着太阳穴，林凯捏着训练馆的门把手站了半天，指节都泛了白。

斯嘉丽那天晚上的影子总在眼前晃——她突然凑过来的香水味，说“试试这个”时递来的酒杯，还有自己失控后浑身窜起的寒意，最后只剩她消失在门口的高跟鞋声。

那股寒意没散，全钻进了【幻影存在】的能力里。

以前用这能力，顶多是让防守者少注意自己半分，可现在不一样了。

早上练运球时，他故意在队友伸手掏球的瞬间晃了下念头，那队友的手居然顿了零点几秒，眼神下意识飘向了空无一人的边线。

不是消失，是误导——像给别人的感官装了个微小的时差器。

这变化让他心里发毛。力量是实打实地涨了，可总觉得离球场上该有的东西远了点，具体远在哪，又说不上来。

训练馆里静得吓人。地板被擦得反光，却照不出半分往日的劲气。队友们抱着球往返跑，脚步声拖沓得像踩在棉花上，连运球声都蔫蔫的。1

比3的比分就贴在战术板旁边，红笔写的数字刺得人眼睛疼。

姚明靠在篮架下擦汗，球衣后背湿了一大片，他抬头看了眼林凯，张了张嘴，最后只说了句“别太拼，保存体力”。

麦迪坐在场边的长椅上，帽檐压得低，手指无意识地摩挲着护腕——昨天赛后记者堵着他问“是不是放弃了”，他半天没吭声。

林凯低头拍了拍球，橡胶摩擦地板的声音在寂静里格外清晰。他运着球朝篮下走，路过巴蒂尔时，突然试着往巴蒂尔的方向“递”了个虚假的传球信号。

果然，巴蒂尔的视线瞬间往他手上的球偏了半寸，脚步也跟着动了下。

“小心点。”林凯赶紧停手，低声提醒。

巴蒂尔愣了愣，看了看他手里的球，又看了看空着的边线，皱着眉没多问——这几天林凯状态不对劲，队里没人敢多嘴。

飞往圣安东尼奥的航班上，机舱里的灯调得昏暗。林凯靠窗坐着，耳机里放着歌，却一句没听进去。

窗外的云絮慢慢散开，底下的城市轮廓越来越清晰，AT&T中心那座银色的建筑像块冰冷的铁块，隔着老远都能感觉到那股压迫感。

上次来这，马刺球迷举着“休斯顿回家”的牌子，喊声能把屋顶掀了。这次1比3落后，估计更不好过。

他旁边的范甘迪教练靠在椅背上，眼睛闭着，手指却在膝盖上反复画着战术路线。

临下飞机前，老范突然开口，声音哑得像砂纸磨过：“明天别想别的，就当是最后一场球打。”

林凯点了点头。他知道，这话是说给全队听的，也是说给他自己听的。

G5赛前更衣室，空气闷得能拧出水。范甘迪站在中间，手里攥着战术板，指节都泛了青：“外面全说我们完了，说系列赛到这就停了——我不管别人怎么说！”他顿了顿，目光扫过每个人的脸，“只要你们还穿着火箭的球衣，只要还站在场上，就给我把腰杆挺起来！输球可以，别输了休斯顿的脸！”

没人说话，可更衣室里的气氛好像松了点。姚明攥了攥拳头，麦迪终于抬起了头，帽檐下的眼睛里有了点光。

球员通道里，马刺球迷的喊声顺着门缝钻进来，吵得人耳膜疼。