荷属东印度，巴达维亚。

黄昏来得并不慈悲。

如果是往年，巴达维亚的十月是旱季的尾声，信风会带着爪哇海的味道，吹过红瓦白墙的荷兰殖民建筑，吹过华人聚居的草埔，最后消失在茂物郁郁葱葱的雨林深处。

但今年，风很平静。

取而代之的是光。

下午五点的钟声从市政厅的圆顶楼上传出，码头上的苦力、运河里的舟子，以及坐在大键琴旁百无聊赖的荷兰贵妇，都停下了手中的活计。

他们不由自主地抬起头，望向西方的天际。

那里已经很难称得上是日落。

太阳尚未沉入海平线，却已失去原本的金黄，变成了一种病态的、青铜般的绿色，像是一枚发霉的铜钱悬挂在天幕上。

而在它周围，苍穹不再是蓝色，而是被一种粘稠的紫色雾霭所吞噬。

随着太阳缓缓下坠，这层紫色开始沸腾，转化为令人心悸的血红。

这红，红得不似人间。它不是火焰的红，而是动脉喷涌而出、尚未凝固的鲜血的颜色。

“天狗食日，大凶啊！”

老码头，赤着上身的泉州籍苦力头子阿冲抹了一把额头上油腻的汗水，声音颤抖。

他手里原本紧攥着的钩子哐当一声掉在栈道上。

两个月前，8月27日的那场火山大爆炸，阿冲是亲历者。那天早上，西边的天空崩塌了，海啸像一堵黑色的城墙推平了万丹的海岸。虽然巴达维亚侥幸逃过最猛烈的一击，但那时候天上下的是灰，是石头。

而现在，两个月过去了，海啸退了，死尸埋了，可这天，却像是因为死了太多人，被冤魂的血染透了。

如今，这荷兰人的地盘越来越不好过，为了弥补亚齐战事的亏空，荷兰人在爪哇到处搜刮，恨不得人人刮下一层皮来。

“头家，这日头不对劲，”

一个年轻的苦力缩着肩膀，眼神里满是恐惧，“听街尾算命的刘半仙说，这是大清国那边龙脉断了，或者是咱们这儿又要地龙翻身。这红光，照得人心慌。”

阿冲瞪了他一眼，尽管他自己心里也在打鼓。

他捡起钩子，看着满海面漂浮的、像死鱼骨头一样灰白色的浮石层，这些火山喷发后的残留物，至今还堵塞着航道，阻碍着来自新加坡的商船。

“收声！做你的工！”

阿冲呵斥道，但他的目光又忍不住投向西方。

那里的天空，深红色的余晖并未随着太阳落下而消失，反而经久不散。云层呈现出诡异的灰褐色剪影。

“头家，咱们也想想退路吧，这红毛的地有妖邪！”

.........

草埔区，陈记米行

陈金南坐在太师椅上，尽管已经入夜，门外的街道上，灯笼已经挂起，但在那诡异的紫红色天光映照下，大红灯笼发出的光竟然显得惨白如纸。

米行外排着长龙。大部分是华人，也有包着头巾的马来妇女，甚至还有几个落魄的白人混血儿。

“米价又涨了？”

一个穿着纱笼的马来老汉问道，“老爷，昨天还是这个价，今天怎么……”

“天变了，阿伯。”

陈金南没有起身，只是指了指门外的天空，

“你看这天色，这是凶兆。大家都怕再来一次那个火山爆发，什么喀拉喀托。万一海路断了，新加坡的米进不来，大家都要饿死。我这也是为了保本。”

其实陈金南知道，仓库里的米堆得像山一样高。

但他更知道，自8月以来，谣言就像瘟疫一样在巴达维亚蔓延。

有人说，火山喷发震塌了爪哇岛地下的封印，妖魔鬼怪都要出来了。

有人说，这紫红色的天，绿惨惨的月亮，是紫禁城里的慈禧太后失了德，天朝要亡，海外遗民也将遭殃。

更有人说，荷兰人的末日到了，他们带来的蒸汽船和铁路激怒了海神。

还有人说，是汉家江山要崛起，天老爷要收了这洋妖的地盘。

“掌柜的，”

伙计凑过来低声说，“刚收到消息，丹格朗那边的义学堂被砸了。

说是当地人觉得这红天是我们汉人拜的神像惹的祸，也有人说是荷兰人的教堂惹的祸。反正现在外面乱得很。”

陈金南眉头紧锁。

在南洋，天灾之后，往往紧跟着人祸。

“关门。”

陈金南突然站起来，“今晚早点关门。把后院的粮仓看紧了，另外，去广肇会馆打听一下，再派个消息灵通的找船去趟兰芳，看看那边怎么说。如果有变乱，咱们得赶紧跑。”

门板一块块合上，将那渗人的红光挡在外面。

但在缝隙中，那光依然像血水一样流进来。

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爪哇岛，万丹沿海，残破的渔村。

利亚姆跪在一块巨大的的黑色礁石上。

他的膝盖被岩石粗糙的表面磨得血肉模糊，但他感觉不到疼痛。

疼痛是属于活人的，而他，在某种意义上，早在八月二十七日那天早上就已经死了。

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那天，海水像一堵百米高的白色高墙，遮蔽了太阳。

他亲眼看着巨浪卷走了他的高脚屋，屋里有他正在煮饭的妻子萨里纳，还有三个正在编渔网的孩子。连一声尖叫都没来得及发出，一切就被咆哮的白色泡沫吞没。当海水退去，留下的只有齐腰深的淤泥、被连根拔起的椰子树，以及死一般的寂静。

现在，这里是死寂后的狂热之地。

利亚姆抬起头，透过额前纠结的、沾满火山灰的长发，望向西方的天空。

苍穹却在燃烧。

令人作呕的、浓稠的紫红色，中间夹杂着绿色的光斑。

云层低垂，压得人喘不过气来。

“真主的警告……这是真主的警告……”

他喃喃自语，干裂的嘴唇渗出血丝。他的瞳孔里倒映着那片火海，眼白布满了血丝，眼神不再是渔民的淳朴，而是一种濒临崩溃的疯狂。

在他身后，那是昔日清真寺的遗址。

圆顶已经坍塌，只剩下一截断裂的宣礼塔。

在这残垣断壁之间，聚集着三百多名幸存者。

曾经健壮的渔民如今瘦骨嶙峋，曾经温婉的妇女如今眼神空洞，怀里抱着早已在这个没有干净水源的灾后死去的婴儿的裹尸布。

他们衣衫褴褛，很多人身上还披着从荷兰救援船上抢来的麻袋片，或者仅仅是用蕉叶遮体。

但这诡异的天象，给他们空洞的眼眶里注入了一种可怕的火种。

“真主至大……”

起初是几个人，然后是几十人，最后几百人的声音汇聚成一股低沉的嗡嗡声，震动着脚下的焦土。

人群分开，一位身材瘦削的老者走了出来。