第一幕：坟场票

乱葬岗的风，永远带着一股子，洗不净的阴湿和陈腐。

不是纯粹的尸臭，而是泥土深处，骨殖缓慢粉化的微腥。

混合着新坟未干，泪水的咸涩，还有纸钱灰烬，那呛人又廉价的烟火气。

这股味道钻进鼻孔，粘在喉咙，像一层看不见的裹尸布，勒得人喘不过气。

野狗岭，邺城西郊最大的乱葬岗，嶙峋的怪石，如同大地溃烂后，露出的朽骨。

歪斜的墓碑，大多无名无姓，或被风雨侵蚀得，只剩模糊石碴。

新坟压着旧冢，浅浅的土坑里，草席一卷便是归宿。

乌鸦是这里，永恒的住客，漆黑的羽毛油光发亮。

蹲在枯树枝头，血红的眼珠，冷漠地俯视着下方。

此刻，野狗岭中心，一片相对“平整”的洼地，却诡异地支起了一座芦席棚。

棚子简陋，四面漏风，却成了这死亡之地，唯一的“市集”。

棚前竖着一根，歪脖子枯树桩，桩上挂着一面边缘破烂、沾满泥污的白麻幡。

幡上用浓稠如血、尚未干透的墨汁，写着三个狰狞大字：“鬼市开”。

棚下，一张缺腿的破板桌，用石头垫着，桌后坐着尔朱地藏。

她依旧是那身，半新不旧、浆洗得发硬的，靛蓝粗布裙。

头发一丝不苟地绾成圆髻，插着那枚，形如微型黑檀棺材的发簪。

簪头一点暗金，如同棺钉。

她脸上没什么表情，只有眼角细细的皱纹，透着常年算计的疲惫。

此刻，她正慢条斯理地，拨弄着一架黄铜小秤。秤盘极小，秤杆却细长乌亮。

秤砣是颗打磨光滑的，黑色小石头，形如缩小的骷髅头。

桌前，排着一条沉默而绝望的长队，都是邺城周边，活不下去的流民。

个个面黄肌瘦，眼窝深陷，如同行走的骷髅。

他们手里的东西，或捧或抱，或小心翼翼地，用破布包裹着。

都是一个个，大小不一的陶罐、瓦瓮，甚至只是用几片破瓦当兜着。

无一例外，里面盛着的，都是灰白色的粉末，亲人的骨灰。

空气死寂，只有铜秤轻微晃动的“嗒…嗒…”声。

有野狗啃噬不知名残骸，发出的“咔嚓”声。

以及远处乌鸦偶尔发出的、如同讥笑的“嘎啊——”声。

第二幕: 归土税

轮到王老蔫了，这个老实巴交了一辈子的庄稼汉，此刻佝偻得，像只煮熟的虾。

他怀里紧紧抱着一个粗陶罐，罐口用干泥封着，边缘还沾着，新鲜的湿泥。

他脸上混合着泥土、汗水和干涸的泪痕，沟壑纵横。

走到桌前，他喉咙里发出“嗬嗬”的声响，如同破风箱，却说不出一句完整的话。

只是颤抖着，将陶罐小心翼翼、近乎虔诚地，放在那小小的铜秤盘上。

尔朱地藏眼皮都没抬。她伸出枯瘦但异常稳定的手，指甲修剪得整齐干净。

她先是用一根，细长的骨签，轻轻拨开封罐的干泥。

一股淡淡的、混合着泥土和石灰味的，骨灰气息散出。

她凑近，鼻翼微不可察地，翕动了一下。

然后她拿起一个细密的骨筛，极其熟练地从罐中，舀起一小勺骨灰，轻轻筛动。

细白的粉末，簌簌落下，筛网上留下几颗微小的、未完全烧化的碎骨渣。

“掺了石粉。三成。” 尔朱地藏的声音平淡无波，像在陈述天气。

她拿起一块，边缘锋利的黑色小石片，如同刮腻子般。

将罐口边缘，一层明显颜色更深、质地更粗的粉末刮掉，随意地弹落在地。

几只乌鸦，立刻扑棱着翅膀，冲下来争抢。

王老蔫身体猛地一颤，浑浊的眼泪，瞬间涌出，顺着脸上的沟壑滚落。

他想争辩，那是他爹的骨头，老寒腿，骨头本来就脆…

可喉咙像被堵死，只能发出“呜呜”的悲鸣。

尔朱地藏不再看他，她重新将刮净的陶罐，放回秤盘。

黄铜秤杆极其轻微地，上下晃动几下，最终平衡。

“一斤二两净灰。” 她报数，声音不大，却清晰地钻进，每个排队者的耳朵里。

她从桌下拿出一个，同样粗糙的麻布小袋，袋口用草绳系着。

又从桌角一个散发着，陈腐米香的大麻袋里，用一个小木斗，舀出三斗半粟米。

米粒干瘪，颜色暗淡，混杂着不少，沙砾和稗子。